Estou refugiado numa lan house, esse lugar sagrado que não fecha nunca, à prova de Natal e outras babaquices semelhantes. Aqui não se ouve falar em ceia [odeio essa palavra, me dá nojo] nem comida nem relatos de como foi a porra da noite feliz de cada um. A esta altura do ano, o Grande Fodão deve estar intoxicado de tanta puxação de saco, de tanto babaca forrando o bucho em nome dele. O pior é que essa gente não se contenta em fazer, tem que contar pra todo mundo como foi que fez. Vou ali vomitar e já volto.